على الطريق

نحو  مقديشو

يقتلهم الموتْ ,

في رحلةِ البحثِ

عن قطرةِ ماء

أو بقايا من  فتاتٍ

من خبزْ ,

يخيفهم  الصمتْ ,

تاقوا للأمنْ ,

تتساقطُ  الأرواح

كأوراقِ  الخريفْ

تحتَ  ثقلِ الجفافْ ,

وضمير العالم  يشكو

ويضيعُ   الصوتْ  ,

يُدفنُ  الأبناء , البنات ,

في  مرارٍ

 وفي  صبرْ ,

تحتَ  نيرانِ  الحربْ

في غطرسةٍ

 وفي  حُمقْ ,

من  أمراء السلطة

 وأساطينِِ الحربْ ,

وهم ما زالوا

على الدربْ

ذاتِ  الدربْ

من عشراتِ السنين

يتلحفونَ  السماء

تحرقهم  نيرانُِ  الأرضْ  ,

نحو مقدشيو

يتحركُ  الركبْ

يحملونَ  مأساةَ  أمة

وأنينَ  شعبْ

يرنو بمأساتهِ

يحدوهُ  الأمل

لبلوغِ  الغدْ ,

والعالم  لاهٍ

في مشهده  الكوني

المأسوي

يملأُ  عينيه

يتكلمُ  بمليء  شدقيه

عن ربيعِ  العربِ المزعومْ

في شرقٍ 

وفي غربْ ,

وتستمرُ  الرحلة

 نحو    مقديشو

بينَ  سلم ٍ

وبينَ  حربْ

يقتلهم  النهارْ

يضنيهم  الليلْ

يربطون  الأحزمة

يصبحون فريسة ً   للجفافِ

وغنيمة   للموتْ ,

 وتستمرُ المسيرة

نحو  مقديشو

في  محاولةٍ  يائسة

ينتظرون عطفَ العالمِ

لبلوغِ  الحُلمْ !